Mala escritura por Flavio Ruiz

Hoy me doy asco, y a su vez, mi asco me da asco; no sé, es raro. No he podido escribir nada digno de mi exigencia y mi hoja parece obra de arte abstracta, sólo tachones desparramados. Tachones que silencian lo que fueron frases mediocres, ordinarias y corrientes.
Cuando hundo con enojo mi pluma sobre esas oraciones frustradas y repugnantes, cubriéndolas con garabatos aleatorios, me aseguro de censurarlas por completo, para que no quede vestigio alguno de mi idiotez.
Me doy pena.

Qué difícil es escribir y tan simple ocultar la mala escritura. ¡Ah!.. Cómo quisiera ser yo como esas frases anodinas, que se vuelven efímeras en mi libreta. Existen por el momento indicado que deben de existir, son fugases; son íntimas, pues solamente su creador las conoce y ellas sólo se dejan despreciar por su creador. Crean un vínculo único. Nacen de la tinta y mueren en su tinta. No son como estas oraciones, eternas e inmortales. ¡Quién puede con la carga de la inmortalidad! Mis más profundas condolencias a todas las líneas inmortalizadas prostituidas infinidad de veces por ojos de los lectores que no se extasían al leerlas.

Cómo quisiera ser efímero, existir tan sólo un momento y que ese momento sea mí eternidad. Ver a los ojos a mi creador y confirmar su desprecio hacia mí. Que tras verlo analizarme, se percate de que soy mala escritura y me borre sin vacilar. Pero que lo admita, que admita que me desprecia; que admita que tiene la omnipotencia para transformarme en mejor escritura -de mostrarse y darme fe incuestionable- y en lugar de eso decidió ahogarme con mi propia tinta. Me hace una criatura de ideas y en mis propias ideas deja que me ahogue.

Me doy pena.

FZ

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